Приминая клевер лапой, облака бегут на запад (почему-то пахнет мятой и немножечко грозой), солнце прячется в закате, словно в шелковом халате. Тень шипит из-под кровати. Ветер плачет за стеной.
Три тропинки, две дороги - не вернуться мне домой.